Dios mío, Valeria. Nunca transferimos la propiedad. El silencio que siguió fue ensordecedor. Emiliano me contó que se despertó con los gritos. Bajó las escaleras frotándose los ojos y encontró a sus papás en la sala discutiendo. Bueno, su mamá gritando, su papá con la cabeza entre las manos. Esto no puede estar pasando. Valeria caminaba de un lado a otro como animal enjaulado. 3 años vivimos aquí. 3 años. Esta es mi casa. Es su casa dijo Rodrigo con voz muerta.
Legalmente siempre fue su casa. Entonces, ¿le exiges que te la dé? Es tu madre. ¿Tiene obligación de obligación? Rodrigo levantó la vista. Sus ojos estaban rojos como la obligación que teníamos nosotros de tratarla con respeto, de no excluirla de la cena de esta noche. Valeria se quedó muda. La dejamos sola continuó Rodrigo y su voz se quebraba. En su propia casa la dejamos comiendo sobras mientras nosotros gastamos 3000 pesos en vino. Rodrigo, le mandaste ese mensaje, ese maldito mensaje sobre calentar las obras del refrigerador.
Valeria abrió la boca, la cerró, palideció aún más. Yo no fue con mala intención, solo era, ¿qué? Una broma. Humillarla era gracioso para ti. Por primera vez en tres años mi hijo defendió mi honor, pero era demasiado tarde. Emiliano lloraba en las escaleras escuchando todo. Sofía se despertó y empezó a llamar a su abuela. ¿Dónde está abuelita? Quiero a mi abuelita. Rodrigo marcó mi número. Una vez, dos, cinco, 10 veces. Yo había silenciado su contacto. Mandó mensajes.
Mamá, por favor, contesta. Mamá, lo siento mucho. No sabía. Mamá, ¿podemos arreglar esto? Por favor. Mamá, por favor, no hagas esto. Ninguno recibió respuesta porque en ese momento yo estaba en casa de Lupita tomando té de manzanilla con miel, envuelta en una cobija limpia que olía a suavizante de ropa, durmiendo el sueño más profundo y tranquilo que había tenido en 3 años. Valeria intentó una última carta esa noche. Llamemos a un abogado mañana. Seguro podemos impugnar esas escrituras.
Llevamos 3 años viviendo aquí. Eso nos da derechos, posesión de buena fe o algo así. Rodrigo la miró con una mezcla de asco y desilusión. Todavía no entiendes. Ella tiene todo documentado, cada peso, cada recibo y peor aún, se pasó las manos por la cara. Tiene razón. La tratamos como basura. Yo dejé que la trataras como basura. Se levantó y caminó hacia el cuarto de los niños. Emiliano me contó que su papá lo abrazó. esa noche y lloró.
Lloró como no lo veía llorar desde que murió el abuelo Ernesto. “Lo arruiné todo”, le dijo a su hijo de 9 años. “Perdía, la abuela por estúpido. ” Esa noche ninguno durmió en la casa que pensaban que era suya, la casa que siempre fue mía. Y mientras ellos recorrían los cuartos vacíos de mis cosas tratando de entender cómo todo se derrumbó en una sola noche, yo dormía en paz. Porque a veces el silencio es el grito más poderoso y a veces desaparecer es la única forma de que finalmente te vean.
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