Rodrigo se siente culpable a veces, pero yo le digo que ella está mejor aquí que sola en un asilo. Su risa. Me acordaba perfectamente de esa risa. Archivo 2, noviembre 2024. Una conversación entre Valeria y Rodrigo en la recámara. Yo estaba limpiando el pasillo. Tu mamá se está poniendo muy pesada, Rodrigo. Quiere opinar de todo. De cómo educo a mis hijos, de qué compro en el súper. Es mi mamá, Valeria. Solo quiere ayudar. Ayudar. está estorbando y cada vez que los niños le hacen más caso a ella que a mí, me hierve la sangre.
Sofía el otro día me dijo que la abuela cocina mejor que yo. ¿Te das cuenta de lo que eso significa? Valeria, por favor. No, Rodrigo, en serio, cuando se muera tu papá dejó una buena pensión. Ya cumplió su función. Tal vez es hora de que busque su propio espacio, un departamentito chiquito o una residencia de ancianos bonita. No puedo correrla, es mi madre. No tienes que correrla. Solo sugerirle que sería más feliz en otro lado por su propio bien.
Silencio de mi hijo y después lo voy a pensar. Lo voy a pensar. Mi hijo, mi único hijo, lo iba a pensar. Archivo 3. 8 de enero 2025. Valeria con sus amigas en la sala tomando vino mientras yo preparaba botanas en la cocina. No saben la suerte que tengo. Mi suegra hace todo en la casa y yo puedo enfocarme en mi carrera. Por eso logré el ascenso, porque no tengo que preocuparme por nada doméstico. ¿Y no te cobra?
¿Cobrarme? Si vive aquí gratis, claro que no cobra. Además, ella vendió su casa y le dio el dinero a Rodrigo. Es como su forma de pagar por vivir con nosotros. Más risas. Qué lista eres, amiga aprovecha ahora que todavía puede trabajar. Cuando ya esté muy viejita, ya verás qué haces. Había 17 archivos en total, 17 grabaciones de conversaciones donde me trataban como mercancía, como un objeto útil que eventualmente desecharían. Copié todo en la USB y guardé otra copia en mi correo electrónico por si acaso.
Luego saqué algo más del cajón, mi teléfono viejo, ese que usaba antes de que Rodrigo me regalara uno nuevo para que pudieras usar WhatsApp. Ma. Lo que él no sabía es que nunca tiré el viejo y que en ese teléfono había tomado fotografías. Fotografías de los recibos que Valeria tiraba a la basura. capturas de pantalla de sus redes sociales donde presumía la casa, los muebles, las remodelaciones, siempre con el hashtag mi casa logros personales, mi casa, mis logros, nunca nuestra casa, nunca gracias a la familia.
Copié todas las fotos en la misma USB, eran las 11:1. Instagram mostraba que seguían en el restaurante. Ahora estaban con café y copas de coñac. tenía tiempo todavía. Bajé las escaleras en silencio. La casa estaba en penumbra, solo la luz del pasillo encendida. Caminé por la sala. Me detuve frente a cada mueble que yo había comprado. El sillón de tres plazas, 32000 pes. La mesa de centro de cristal, 8500. El librero de madera donde Valeria ponía sus plantas decorativas, 12000.
Pero no iba a llevarme nada de eso. No era mi estilo. No iba a vaciar la casa como ladrona en la noche. Solo iba a llevarme lo que era indiscutiblemente mío, mi ropa, mis recuerdos, mi dignidad y las escrituras. Subí de nuevo y terminé de cerrar la maleta. Pesaba bastante, pero podía con ella. Me senté en la orilla de la cama y saqué una hoja de papel y un bolígrafo. Tenía que dejarles algo. No podía simplemente desaparecer sin una palabra, pero tampoco iba a darles el gusto de verme suplicar o explicar.
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