A la mañana siguiente, mientras tomaba café en mi cocina, sonó mi teléfono. Era Charles. —Está hecho —dijo simplemente—. El banco recibió la solicitud de liquidación. Van a notificar a su hijo en las próximas 48 horas. Tiene 30 días para pagar la totalidad del préstamo o la propiedad será embargada. También enviamos las revocaciones de autorización. Todo está en marcha.
Colgué y miré mi taza de café. Mis manos temblaban levemente, no de miedo, sino de adrenalina, de anticipación. Ahora solo quedaba esperar a que cayera la bomba.
Pasaron dos días de silencio absoluto. Dos días en los que seguí con mi vida normal como si nada pasara. Me levantaba temprano, hacía mi café, leía el periódico, iba a caminar al parque cerca de mi casa. Todo con una calma extraña que ni yo misma reconocía. Era como si una parte de mí estuviera flotando por encima de todo, observando desde lejos, esperando el momento en que la tormenta finalmente estallara.
Y estalló el miércoles por la tarde.
Estaba en la cocina preparando una ensalada para cenar cuando mi teléfono empezó a sonar. Era Robert. Lo dejé sonar una, dos, tres veces. Llamada tras llamada. Luego empezaron los mensajes. Decenas de mensajes. Podía ver las notificaciones acumulándose en la pantalla, pero no me movería. Todavía no. Quería que sintieran la desesperación. Quería que sudaran.
Después de la décima llamada, finalmente contesté. —Hola, Robert —dije con voz tranquila, casi aburrida.
—Mamá, ¿qué diablos hiciste? Su voz sonaba aguda, desesperada, casi histérica. Nunca lo había escuchado así. Ni siquiera cuando era niño y se caía de la bicicleta.
—Disculpa, no entiendo a qué te refieres.
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