—¿Qué? —Ahora estaba gritando—. ¿Cerraste la cuenta, mamá? Hay pagos automáticos vinculados a esa cuenta. Servicios, suscripciones.
—Qué pena. Supongo que tendrán que usar su propio dinero ahora. Qué concepto tan novedoso, ¿verdad?
—No puedo creer que estés haciendo esto después de todo lo que hemos hecho por ti.
Esas palabras fueron como una bofetada. Solté una risa seca, sin humor. —¿Todo lo que han hecho por mí? Ilumíname, Robert. Dime exactamente qué han hecho por mí. ¿Invitarme a tu boda donde me sentaron en la última mesa con gente que ni conocía? ¿Olvidar mi cumpleaños? ¿Excluirme de cenas familiares? ¿Tratarme como sirvienta cuando necesitaban que cuidara a su perro? ¿Hacerme sentir que mi presencia era una molestia? Por favor, dímelo. Me muero por saber.
Silencio. Un silencio largo e incómodo donde pude escuchar voces de fondo. Diana estaba allí. Podía oírla hablando rápido, nerviosa. —¿Qué dice? ¿Ya arregló todo? Dile que tiene que arreglar esto ahora.
—Mamá —la voz de Robert ahora sonaba más controlada, más calculadora. Ese tono que usaba cuando intentaba manipularme—. Sé que las cosas no han sido perfectas. Lo admito. Pero somos familia. La familia perdona. La familia se apoya. No podemos dejar que un malentendido destruya todo lo que tenemos.
—Un malentendido —repetí las palabras lentamente—. Así lo llamas ahora. Qué conveniente. ¿Sabes qué es lo más triste, Robert? Que si hubieras venido hace una semana, si hubieras llamado después de esa noche y hubieras dicho: “Mamá, lo siento. Diana se pasó de la raya y debí haberte defendido”, tal vez las cosas serían diferentes. Si hubieras mostrado aunque sea una pizca de remordimiento genuino, tal vez hubiera reconsiderado todo. Pero no lo hiciste. Pasó una semana entera y ni una llamada, ni un mensaje, nada, hasta que el banco te notificó y de repente recordaste que tienes madre.
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