El día que instalaron el vitral fue especial. Los rayos del sol atravesaban el cristal coloreado, proyectando un mosaico de luces sobre el suelo de la entrada, exactamente como recordaba de mi infancia. Mi madre lloró al verlo diciendo que era como si una parte de mi padre hubiera regresado a la casa. Esa noche organizamos una pequeña cena para celebrar la finalización de las renovaciones. Estábamos todos, mi madre, mi tía Marta, Javier, Lucía, incluso Gabriel, que se había convertido en un amigo además de nuestro abogado.
Fue una velada llena de risas y recuerdos. Brindo por David, dijo mi tía Marta levantando su copa. Por su visión, su legado y por la familia que ha logrado crear. Incluso después de su partida, todos alzamos nuestras copas. Unidos en ese momento por algo más fuerte que la sangre o los documentos legales, el respeto por la memoria de mi padre y el hogar que había construido. Al día siguiente recibimos noticias sobre Roberto. Según nos contó Lucía, había vendido dos de sus propiedades y estaba planeando mudarse a otra ciudad.
Su obsesión con nuestra casa parecía haber disminuido, reemplazada por el deseo de empezar de nuevo, lejos de los recuerdos de su derrota. El divorcio de mis padres finalmente se concretó. Mi madre, ahora legalmente soltera, parecía haber rejuvenecido. Su trabajo en la librería la apasionaba. Había hecho nuevos amigos, incluso había comenzado a tomar clases de pintura, un hobby que había abandonado al casarse con Roberto. Javier decidió volver a la universidad para terminar sus estudios de arquitectura. Inspirada por nuestro proyecto de restauración, Lucía, para sorpresa de todos, se interesó por el derecho, impresionada por cómo Gabriel había manejado nuestro caso.
En cuanto a mí, la lucha por la casa de mi padre me había cambiado profundamente. Comprendí que a veces defender lo que es justo requiere enfrentarse incluso a quienes deberían apoyarte, que el verdadero valor de una herencia no está en su precio de mercado, sino en las memorias y principios que representan. Un año después del acuerdo con Roberto, la casa no solo había recuperado su esplendor original, sino que se había llenado de nueva vida. Ya no era el campo de batalla de una guerra familiar, sino un hogar donde diferentes personas habían encontrado refugio y propósito.
Una tarde, mientras tomábamos café en el jardín restaurado, mi madre me hizo una pregunta que me tomó por sorpresa. ¿Te arrepientes de haber echado a Roberto? Lo pensé un momento antes de responder. No siento que hayas tenido que pasar por todo esto, pero no me arrepiento de haber defendido lo que mi padre quería para nosotros. Ella ascendió, contemplando las flores que acabábamos de plantar. Yo tampoco me arrepiento. A veces necesitamos perder algo para darnos cuenta de lo que realmente importa.
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