Dos meses antes, había usado la laptop de Rick para imprimir mi currículum. Una carpeta titulada "Facturas" me llamó la atención. Dentro había hojas de cálculo que demostraban que había estado desviando dinero de su empresa: pequeñas cantidades a la vez, pero que sumaban casi $48,000 robados en un año.
No dije nada entonces.
De todas formas, nadie en esa casa me creía.
Pero después de que me tiraran al suelo delante de toda mi familia, algo se endureció en mi interior.
Esa noche, después de que todos se durmieran, envié capturas de pantalla de las pruebas a Michael, el socio de Rick. Sin mensaje. Sin contexto. Solo pruebas.
Luego borré las fotos de mi dispositivo.
A las 6:12 a. m., el teléfono de Rick vibró sin parar en la encimera de la cocina.
Entró tambaleándose, molesto, hasta que desbloqueó la pantalla.
Treinta y nueve llamadas perdidas.
Todas de Michael.
Me quedé en el umbral del pasillo mientras él miraba la pantalla, pálido. El pánico se cernía sobre sus ojos.
Mi madre entró. "¿Rick? ¿Qué pasa?"
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