«Levántate», ordenó papá con voz dura. «¿O quieres otra lección?»
Mi boca sabía a sangre. La mandíbula me ardía. Con esfuerzo, bloqueé mis rodillas y murmuré, apenas moviendo los labios: «Estoy bien».
«Estarás bien cuando mantengas callada esa bocaza», respondió él, volviendo a sus panqueques con la sensación de haber hecho justicia.
Mi madre canturreaba al darle la vuelta a la siguiente tanda. «Y ponte a limpiar», agregó sin mirarme. «No quiero que los vecinos nos vean como salvajes».
Cuando cayó la noche, la hinchazón se había duplicado. Frente al espejo, observé un rostro extraño: un labio partido y un morado que se extendía cerca de mi ojo. No parecía el reflejo de alguien capaz de defenderse, sino el de una persona vencida. Pero bajo el dolor latente, un pensamiento afilado como un cuchillo se hizo presente: esta sería la última vez.
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