Tres meses después del funeral de mi madre, mi padre se casó con su hermana. Intenté convencerme de que el dolor puede llevar a las personas a tomar decisiones inimaginables. Pero entonces mi hermano llegó tarde a la boda, me llevó aparte y me entregó una carta; una que mi madre nunca quiso que viera.
Pensé que nada podría ser más doloroso que ver morir a mi madre. Estaba equivocado.
Luchó contra el cáncer de mama durante casi tres años. Casi al final, apenas tenía fuerzas para sentarse erguida, pero aún le preocupaba si yo comía bien, si mi hermano Robert estaba al día con sus facturas y si papá recordaba tomar su medicación para la presión arterial.
Incluso cuando estaba muriendo, nunca dejó de ser madre.
Después de enterrarla, la casa aún conservaba el aroma del antiséptico y de su loción de lavanda.
La gente repetía una y otra vez los mismos consuelos.
“Ya no sufre.”
“Era increíblemente fuerte.”
“El tiempo te ayudará. Estarás bien.”
El tiempo no ayudó. Solo hizo que el silencio fuera más pesado.
Tres meses después del funeral, mi padre nos pidió a Robert y a mí que fuéramos a visitarlo.
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