“Sólo para hablar”, dijo por teléfono, con un tono inusualmente cauteloso.
Cuando entramos en la sala, nada había cambiado. El abrigo de mamá seguía colgado junto a la puerta. Sus pantuflas estaban metidas debajo del sofá. Las flores del funeral habían desaparecido, pero el vacío que dejaron se sentía permanente.
Mi tía Laura estaba sentada junto a mi padre, la hermana menor de mamá. Parecía tensa, con las manos apretadas, las rodillas juntas y los ojos rojos como si hubiera llorado antes, aunque no recientemente.
Recuerdo que pensé: ¿Por qué está ella aquí?
—Quiero ser sincero con ustedes —dijo papá finalmente—. No quiero secretos.
Esa debería haber sido mi primera señal de alerta.
Laura le tomó la mano. Él no la apartó.
"Conocí a alguien", dijo papá. "No me lo esperaba. No lo buscaba".
Robert frunció el ceño. "¿Qué estás diciendo?"
Papá dudó. «Laura y yo… estamos juntos».
La habitación parecía dar vueltas. Lo miré fijamente, esperando que fuera una broma. No lo era.
“¿Estáis… juntos?”
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