Robert miró hacia la recepción. A los invitados sonrientes. A nuestro padre.
“Lo que digo”, susurró, “esta boda no comenzó después de que murió mamá”.
Abrí la boca, pero él levantó la mano. «Aquí no. Necesitamos privacidad. Y tiempo. Porque una vez que te diga lo que hay en esa carta...»
Me puso el sobre en la mano.
“…entenderás que mamá sabía que la estaban traicionando mientras moría.”
Detrás de nosotros la música aumentaba.
Alguien encendió bengalas.
Mis manos comenzaron a temblar al sentir el peso del papel, pesado con la verdad que estaba a punto de destrozarlo todo.
No recuerdo haberlo decidido. Simplemente no hablamos. La vida continuaba a solo unos pasos, mientras la mía se desgarraba. Nos deslizamos a una pequeña habitación lateral. Sillas vacías. Un perchero. Una ventana entreabierta para que entrara el aire. Robert cerró la puerta.
"Siéntate", dijo.
Me senté. Mis piernas apenas me sostenían. Robert estaba de pie frente a mí, sosteniendo el sobre como si fuera peligroso.
“Prométeme algo primero”, dijo.
"¿Qué?"
Prométeme que no me interrumpirás. No hasta que termine.
Asentí. Rompió el sello. El papel estaba cuidadosamente doblado, con una letra pulcra y dolorosamente familiar.
“Empieza como una despedida”, dijo Robert en voz baja. “Lo escribió sabiendo que no estaría allí para explicarlo”.
Tomó aire para tranquilizarse y comenzó a leer.
Mis queridos hijos. Si leen esto, mis temores eran ciertos. Y también significa que no viví lo suficiente para protegerlos yo mismo.
Me tapé la boca con la mano.
No te lo dije en vida porque no quería que mis últimos meses se consumieran en conflictos. Ya estaba agotada. Ya sufría. Quería que mis últimos días estuvieran llenos de amor, no dedicados a exponer traiciones.
Mi pecho se apretó.
Lo descubrí por casualidad. Mensajes que no debía ver. Fechas que no coincidían. Dinero que se movía con sigilo, con cuidado, como si alguien creyera que nunca me daría cuenta.
Mis manos empezaron a temblar.
Al principio, me convencí de que estaba equivocado. Ese miedo me estaba jugando una mala pasada.
Una pausa. El papel crujió.
Pero la verdad no desaparece solo porque seas demasiado débil para afrontarla. No era una desconocida. Era mi propia hermana.
Me sentí mareado.
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