Le di una oportunidad para que fuera sincero. Le pregunté con calma. Quería creer que había una explicación con la que podía vivir.
Las lágrimas ardían detrás de mis ojos.
Me dijo que me lo imaginaba. Que mi enfermedad me hacía sospechar. Que debía descansar.
La voz de mi hermano se quebró levemente mientras seguía leyendo.
Le creí. Porque cuando amas a alguien durante décadas, aprendes a dudar de ti mismo antes de dudar de él.
El silencio se hizo presente.
Pero seguí observando. En silencio. Y fue entonces cuando comprendí algo peor. El niño que todos creen que pertenece a otro hombre... es suyo.
—No —susurré.
Robert asintió. "Es de papá".
Negué con la cabeza una y otra vez. «No puede ser. Alguien se habría dado cuenta».
—Lo hizo. Al final.
Robert continuó leyendo.
Una vez que lo supe, todo cobró sentido. Por qué se quedó. Por qué nunca se fue. Por qué jugó el papel de un esposo devoto mientras vivía una segunda vida a mi lado.
Las palabras parecían cuchillos.
No fue el amor lo que lo mantuvo aquí. Fue la seguridad. Lo que yo poseía. Lo que perdería si se marchaba.
Mis uñas se clavaron en mis palmas.
«Ella creía que la estaban esperando», dijo Robert finalmente. «Esperando a que muriera. Esperando estar juntos abiertamente. Esperando heredar lo que ella construyó».
Me puse de pie de un salto tan bruscamente que la silla chirrió al caer al suelo.
—No. Eso no es...
—No los confrontó —interrumpió Robert—. Se preparó. Revisó su testamento discretamente. Legalmente. Nos lo dejó todo a nosotros.
Lo miré fijamente. «Así que papá no se lleva nada. Laura no se lleva nada».
Se me escapó una risa frágil, aguda y temblorosa.
“Así que esta boda, todo…”
“Creen que ya han ganado”, dijo Robert.
La puerta se abrió de golpe.
—¿Claire? —llamó mi padre—. ¿Estás bien ahí dentro?
Robert dobló la carta y la volvió a meter en el sobre.
—Sí —respondí—. Salimos enseguida.
La puerta se cerró de nuevo.
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