Tragué saliva. "¿Qué hacemos?"
Afuera la música crecía.
El pastel estaba a punto de ser cortado.
Y mi padre no tenía idea de que su celebración estaba a punto de convertirse en un ajuste de cuentas.
Regresamos juntos a la recepción. Papá nos vio enseguida y sonrió aliviado.
—Ahí estás. Estaba empezando a preocuparme.
“Necesitamos hablar”, dije.
Su sonrisa se desvaneció. "¿Puede esperar?"
"No."
Las conversaciones cercanas se silenciaron. Laura se quedó rígida.
Mi hermano dio un paso al frente. «Mamá lo sabía. Casi todo».
“¿Sabías qué?”, preguntó papá.
Levanté el sobre. «Sabía de ti y de su hermana. Sabía de la niña. Y sabía por qué te quedaste».
Laura susurró su nombre.
"Detener."
Papá soltó una breve carcajada. «Te equivocas».
—No —dije con calma—. Tú sí.
Robert continuó: «Ella cambió el testamento. Todo nos pertenece. Tú no recibes nada».
El rostro de papá palideció. "Eso es imposible".
—No lo es —respondí—. Ya se ha hecho.
Laura se apartó de él. —Dijiste que ya estaba solucionado.
Los miré a ambos. «Esta boda no les aseguró el futuro. Reveló la verdad».
Nos fuimos sin despedirnos.
Meses después, Laura también lo abandonó. Resulta que el amor desaparece rápidamente cuando no queda nada que heredar.
Mamá tenía razón. No luchó mientras agonizaba. Ganó, en silencio.
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