Mi suegra se propuso avergonzarme en nuestra boda. Agarró el micrófono, paró la música y, con una sonrisa burlona, dijo: «Adelante. Canta sin acompañamiento; demuéstranos lo que realmente tienes». Una oleada de emoción recorrió la sala cuando la gente levantó sus teléfonos, listos para verme caer en pedazos. Se me hizo un nudo en la garganta, me temblaron las manos y mi marido se inclinó, murmurando: «No tienes que hacer esto». Negué con la cabeza y me acerqué de todos modos. «De acuerdo», dije. Y en cuanto empecé a cantar, la risa se desvaneció, porque no tenían ni idea de que había estado en escenarios mucho más grandes que ese.
Mi suegra se propuso avergonzarme en la boda, y se aseguró de que fuera a propósito. No fue un malentendido ni una broma incómoda. Era el tipo de maldad que se esconde tras una sonrisa educada y se hace llamar «diversión familiar», así que si te opones, te pintan como la difícil.
Se llamaba Verónica Hale, y desde el momento en que nos conocimos, me trató como si fuera un error que su hijo acabaría desviando. Criticó mi ropa, mi carrera, mi acento; cualquier cosa que le recordara que yo no provenía del mundo al que ella creía que pertenecía su hijo.
Así que, cuando empezó la recepción y la sala brilló cálida y romántica, me permití esperar, solo por esa noche, que se portara bien.
Me equivoqué.
A media noche, después de los discursos y el primer baile, Verónica se levantó y golpeó su copa. El DJ bajó la música. Todas las miradas se giraron. Se oyeron los teléfonos. Sostenía el micrófono inalámbrico como si fuera un accesorio, con una sonrisa tan encantadora que engañaba a cualquiera que no la conociera.
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