Mi suegra intentó humillarme en la boda. Me dio el micrófono, apagó la música y dijo con desdén: «Anda. Canta sin música; veamos tu verdadero talento». La sala vibraba, los teléfonos ya descolgados, esperando a que fallara. Tragué saliva con dificultad.

Su sonrisa no había desaparecido, pero se había endurecido, quebradiza, como una máscara que empieza a resquebrajarse. Ella también aplaudió, porque tenía que hacerlo. Sin embargo, sus ojos eran fríos y calculadores, escudriñando la sala como si buscara la manera de recuperar el control.

Daniel me tomó la mano.

"Nunca me lo dijiste", susurró, atónito.

Lo miré a los ojos. "Nunca preguntaste", respondí en voz baja.

Parpadeó. "¿Qué... qué fue eso?"

Miré a los invitados que estaban a punto de reír y ahora parecían casi avergonzados de sus expectativas.

"Solía ​​cantar pr

—Profesionalmente —dije en voz baja.

Daniel abrió mucho los ojos. —¿Te refieres a... profesionalmente?

Asentí.

Verónica dio un paso al frente de repente, con la voz demasiado animada. —¡Vaya! —rió, fingiendo entusiasmo—. No sabía que pudieras hacer eso.

Un silencio incómodo se apoderó de la sala.

Porque todos oyeron lo que realmente quería decir:

No sabía que tenías poder.
Le sonreí. —Hay muchas cosas que no sabes de mí —dije con calma.

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