Mi suegra llamó “basura” a la caja de recuerdos de mi difunto hijo; lo que revelé después dejó a toda la familia sin palabras.
Cuando el dolor se vuelve insoportable, abro ese baúl y hundo la cara en su sudadera, intentando percibir el tenue aroma de su champú de chicle. Ese baúl es todo lo que me queda de mi bebé.
Mi esposo, Ethan, amaba profundamente a Caleb e intentó ayudarme a sanar, pero su madre, Lorraine, es otra historia.
Siempre ha sido del tipo de persona que necesita controlarlo todo: mordaz, prejuiciosa, convencida de que siempre tiene la razón. Después de la muerte de Caleb, me dijo:
«Dios necesitaba otro ángel, así que es hora de que sigas adelante porque guardar sus cosas no es sano».
Quise gritar, pero me contuve por Ethan. Él siempre estará atrapado en medio de todo esto.
Entonces, el mes pasado, todo cambió. Llegué a casa después de mi turno en la clínica e inmediatamente sentí que algo andaba mal. El ambiente se sentía extraño: demasiado quieto, demasiado vacío.
Cuando llegué a nuestra habitación y vi que faltaba el baúl de cedro, me quedé paralizada.
«¿Ethan?» Llamé con la voz temblorosa. —¿Moviste el tórax de Caleb?
Levantó la vista del portátil, desconcertado. —¿Qué? No, ¿por qué iba a moverlo?
Se me heló la sangre mientras registraba cada habitación con desesperación. Nada.
Entonces oí el camión de la basura afuera. En el garaje, encima del contenedor, había una bolsa de basura negra atada con un lazo, como una broma cruel.
Me temblaban las manos al abrirla de un tirón. Dentro estaban la sudadera de dinosaurio de Caleb, manchada de posos de café, sus zapatillas enredadas en pañuelos usados y sus dibujos de superhéroes hechos pedazos.
Grité hasta que me ardió la garganta. Ethan vino corriendo y se quedó paralizado al verme aferrada a esa sudadera asquerosa.
Entonces Lorraine entró por la puerta de atrás, con el bolso en la mano, completamente tranquila.
—¿Dónde está el baúl? —susurré con la voz ronca.
Me miró con una compostura arrogante. —Yo hice lo que tú fuiste demasiado débil para hacer. No es sano vivir así en el pasado. Se ha ido, y tienes que superarlo.
—¿Lo tiraste? —sollocé.
—Son solo cosas. ¡BASURA! Ya me lo agradecerás.
Algo dentro de mí se hizo añicos.
Ethan explotó. —¡FUERA! ¡Lárgate de nuestra casa ahora mismo!
Pero Lorraine se encogió de hombros, murmuró que estaba exagerando y salió como si nada hubiera pasado.
Me derrumbé en el suelo del garaje, abrazando aquella sudadera sucia. Antes habría peleado, gritado, roto cosas. Pero el resentimiento te cambia. Te vuelve silencioso y paciente.
Y allí, en ese silencio, hice una promesa. No gritaría ni rogaría. Haría que Lorraine se arrepintiera de lo que había hecho de una forma que jamás olvidaría.
Así que empecé a planear.
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