"Entonces... ¿esto podría haber influido en lo que le pasó?", susurré.
El Dr. Simmons juntó las manos. "Es posible".
Un silencio denso nos invadió.
No era una receta extraviada.
Estaba escondida.
El viaje a casa en coche se sintió insoportablemente tenso. Mark apretaba el volante con fuerza, con los nudillos pálidos. En el asiento trasero, Sophie charlaba animadamente sobre su proyecto de arte preescolar, felizmente inconsciente de que su inocente "ayuda" acababa de desentrañar un secreto enterrado durante años.
En cuanto llegamos a casa, Mark se dirigió directo al ático. Las cajas de Walter habían permanecido intactas desde su muerte. Lo seguí por la escalera crujiente mientras el polvo se arremolinaba en el aire. Uno a uno, Mark sacó los envases cuidadosamente etiquetados con la pulcra letra de Walter.
Después de casi treinta minutos de buscar, abrió una caja de zapatos y se quedó paralizado.
Dentro había cinco frascos más de medicamentos. Todos estaban a nombre de Linda. Todos se habían llenado en los meses previos a su derrame cerebral. Ninguno coincidía con nada que el Dr. Simmons le hubiera recetado. Algunos estaban sin abrir. Otros, parcialmente usados. Y todos los frascos llevaban advertencias sobre interacciones o efectos secundarios graves.
Sentí una opresión en el pecho al coger uno. “Mark… ¿por qué tendría esto? ¿Por qué mantenerlo escondido?”
Mark se recostó en un viejo baúl, frotándose las sienes. “Quizás pensó que lo estaba ayudando. Quizás vio los síntomas e intentó tratarla él mismo. O quizás entró en pánico y no quiso preocupar a nadie.”
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