“¿Pero esconderlo en el ático?”, susurré. “¿Nunca se lo dijiste a un médico?”
Su voz tembló. “No podemos saber por qué. Solo sabemos que estaban aquí.”
Esa noche, después de arropar a Sophie, nos sentamos de nuevo con Linda. Mark sostuvo uno de los frascos con delicadeza, casi con reverencia.
“Mamá”, dijo en voz baja, “¿papá te dio alguno de estos?”
Ella estudió el frasco y luego negó con la cabeza. “No… nunca los había visto.”
“¿Recuerdas sentirte diferente antes del derrame? ¿Mareada? ¿Confundida? ¿Entumecida?”, preguntó Mark con cuidado.
La expresión de Linda cambió. Asintió lentamente. “Sí. Le dije que algo no iba bien. Dijo que probablemente era estrés y me preparó té. Nunca mencionó nuevos medicamentos.”
Su voz temblaba, no por miedo, sino por el dolor de darse cuenta de que el hombre en quien había confiado completamente podría haber cometido un terrible y silencioso error.
Puse mi mano sobre la suya. “No lo acusamos de nada. Solo necesitamos entender qué pasó.”
Esa noche, Mark lloró en silencio en nuestra habitación, con los hombros temblando como si el peso del pasado finalmente se hubiera desmoronado.
“La amaba”, dijo con voz entrecortada. “¿Pero y si la fastidiaba? ¿Y si intentaba manejarlo solo... y en cambio...?”
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