Me llamo Olivia Carter y siempre creí entenderlo todo sobre mi hija de trece años, Lily.
Después de mi divorcio hace dos años, vivíamos las dos solas en una casa pequeña en un tranquilo suburbio de Massachusetts. Lily era responsable, inteligente, educada; nunca fue la clase de niña que causa problemas. O al menos, eso creía yo.
Un jueves por la mañana, al salir con mi mochila de trabajo, mi vecina mayor, la Sra. Greene, me saludó con la mano.
"Olivia", dijo amablemente, "¿Lily ha vuelto a salir temprano de la escuela?".
Me quedé paralizada.
"¿Saliendo temprano? No... está allí todos los días".
La Sra. Greene parecía insegura. "A menudo la veo llegar a casa durante el horario escolar. A veces con otros niños".
Se me encogió el corazón. "Debe ser un malentendido", dije, forzando una sonrisa. "Probablemente viste a alguien más".
Pero de camino al trabajo, una opresión se apoderó de mi pecho. Lily había estado más callada últimamente. Comía menos. Siempre cansada. Le había echado la culpa a la presión del colegio... ¿pero y si había algo más?
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