—No puedo. Hace tres años, cuando me molestaban en la primaria, mi mamá luchó por mí. Fue a la escuela mil veces. Se estresó tanto que lloraba diario. No quiero hacerle daño otra vez.
Me ahogué en un sollozo.
Mi hija me estaba protegiendo.
—Solo quiero que mi mamá sea feliz —susurró—. Yo me encargo.
—Si no fuera por ti, no tendría a dónde ir —dijo una niña.
—Estamos juntos en esto —respondió Valentina—. Sobrevivimos juntos.
Las lágrimas empaparon el piso.
No eran niños rebeldes.
Eran víctimas.
Víctimas escondiéndose porque los adultos que debían protegerlos les fallaron.
—Los maestros ven todo —dijo un niño—, pero se hacen como que no pasa nada.
—Porque el director les dijo que no hicieran problemas —respondió Valentina con amargura—. Me dijo que yo mentía. Que mi mamá antes “armaba líos” y que no debía salir igual.
Apreté los puños, furiosa.
La escuela lo sabía.
Y lo estaba encubriendo.
Entonces llegó el momento más duro.
La voz de mi hija se quebró:
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