“Señor Fernando, ¿necesita algo?” La voz suave lo sacó de sus pensamientos. Lucía Santos, la gobernanta, se acercaba con una bandeja de agua. 35 años, cabello recogido en un moño impecable, uniforme gris, que marcaba su posición en aquella jerarquía social invisible, pero innegable. Había trabajado en su casa durante 6 años, siempre discreta, siempre eficiente. Fernando apenas la conocía más allá de los buenos días matutinos y las instrucciones sobre la limpieza. Estoy bien, Lucía, gracias. Ella asintió y se retiró sin decir más.
Pero Fernando notó algo en su mirada. preocupación, lástima, no podía estar seguro. Su asistente personal, Roberto, apareció con el teléfono en la mano y expresión tensa. Fernando, Marcela dice que se retrasará otros 20 minutos. Problemas con el peinado. 20 minutos más. Fernando sintió una punzada de inquietud que intentó ignorar. Era normal que las novias se retrasaran, ¿verdad? parte del ritual, de la expectativa, pero esto ya eran casi dos horas de retraso. Los invitados comenzaban a murmurar, podía sentir las miradas, escuchar los susurros mal disimulados.
¿Crees que ella vendrá? Pobre hombre, después de todo lo que pasó, yo en su lugar no me casaría con un Fernando apretó los puños sobre los apoyabrazos de su silla. Había aprendido a vivir con las miradas de lástima, con los comentarios crueles, disfrazados de preocupación, pero hoy, en su día especial, había esperado algo diferente. Su madre se acercó elegante en su vestido azul marino, pero con los ojos enrojecidos. Llevaba días llorando, aunque fingía que eran alergias. Hijo, ¿estás seguro de esto?
Mamá, por favor, no ahora. Es que Marcela ha estado tan distante últimamente. Los retrasos, las excusas, esa manera de mirarte cuando basta. La voz de Fernando sonó más fuerte de lo que pretendía. Varios invitados voltearon a mirar. Marcela me ama. Ella se quedó cuando todos los demás huyeron, cuando mis amigos desaparecieron, cuando las mujeres que decían admirarme dejaron de responder mis llamadas. Ella estuvo ahí. Su madre no respondió. Simplemente apretó su hombro y se alejó con los ojos aún más húmedos.
En la cocina del hotel, Lucía organizaba a los meseros mientras mantenía un ojo en la ceremonia a través de las ventanas. Había visto el nerviosismo de Fernando, la tensión en su mandíbula, la manera en que revisaba su teléfono cada 30 segundos. “Marina, mi amor, quédate aquí con la tía Rosa mientras mamá trabaja.” Le dijo a su hija de 8 años que la había acompañado porque era domingo y no había con quién dejarla. Marina asintió, sus grandes ojos marrones observando todo con curiosidad infantil.
Era una niña hermosa, vivaz, llena, de vida. Nadie diría que dos años atrás había estado al borde de la muerte por una infección renal severa. Lucía recordaba aquellas semanas de terror, los médicos exigiendo un depósito imposible para la cirugía urgente. Ella, una viuda con un salario de gobernanta, sin familia que pudiera ayudar, arrodillada en la capilla del hospital, rogando por un milagro. Y el milagro llegó con nombre y apellido, Fernando Oliveira. Cuando él se enteró, nunca supo cómo.
Apareció en el hospital, pagó todo sin hacer preguntas, sin pedir nada a cambio. Los niños no tienen culpa de las injusticias del mundo. Fue todo lo que dijo. Luego se fue, rechazando cualquier agradecimiento elaborado. Desde entonces, Lucía sentía una lealtad inquebrantable hacia él. no la lealtad de una empleada hacia su patrón, sino algo más profundo, el respeto de un ser humano hacia otro que había demostrado verdadera bondad cuando no estaba obligado a ello. Por eso le dolía ver lo que estaba viendo.
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