Creyeron que a mis setenta y ocho años yo ya no sentiría nada. Que sería lenta. Inútil. Que el océano de años de experiencia no podía salvarme.
Pero olvidaron una cosa: nadé antes de poder caminar. Había sobrevivido a tormentas en el Atlántico. Había aprendido a flotar incluso con peso extra. Y no dependía de ellos para nada.
Mientras brindaban y celebraban su codicia, me solté. Nadé con calma, silenciosa, dejando que el agua me abrazara y luego me impulsara hacia la orilla. Mis pulmones quemaban, mis músculos ardían, pero la rabia me daba más fuerza que cualquier suplemento.
Salí del agua sin hacer ruido. Mis ojos se encontraron con los de Christopher y Victoria. Sus sonrisas desaparecieron. El asombro reemplazó a la arrogancia.
—Creen que soy un fantasma —pensé—. Se equivocan.
Me levanté del borde del lago. Agua goteaba de mi cabello y mi chaqueta ligera. La silla quedó sumergida. Sus cálculos, sus planes, su codicia: todo eso no podía tocarme.
Ese día entendí algo con claridad cristalina: mis hijos no habían planeado mi final. Habían planeado subestimar mi fuerza. Y eso, para ellos, sería su peor error.
Volví a casa con calma, empapada pero sin temor. Mis hijos permanecían cerca del lago, revisando la silla y murmurando sobre seguros y abogados. No habían considerado una cosa: yo no iba a llamar la policía. No necesitaba abogados. No necesitaba armas legales. Necesitaba paciencia, estrategia y discreción.
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