“Es maravilloso”, respondí, con la voz distante incluso para mí.
En casa, me besó la mejilla distraídamente y se fue directo a su oficina a “ponerme al día con los correos”.
Subí las escaleras, cerré la puerta del dormitorio, me senté en el borde de la cama e hice algo que nunca había hecho en doce años de matrimonio.
Llamé a un abogado.
Técnicamente no era abogado primero: mi antigua compañera de cuarto de la universidad, Emma, que se había convertido en abogada de derecho familiar en San José. Hacía años que no teníamos una relación cercana. David siempre decía que los abogados de divorcio eran “dramáticos” y “negativos”. Había sido más fácil dejar que la amistad se desvaneciera.
Esa noche no escribí. Le di al botón de llamada.
Emma respondió rápidamente. “¿Sarah? ¿Estás bien?”
“No”, susurré. “No lo estoy”.
Y entonces le conté todo: los años minimizados, la cena, la aventura, las cuentas en el extranjero. Le conté cómo mi marido hablaba de mí cuando creía que no lo entendía.
Cuando por fin me detuve, la voz de Emma sonó tranquila pero firme.
“Primero, respira”, dijo. “Segundo: lo que esté haciendo con el patrimonio conyugal podría ser ilegal. No lo confrontes. Documenta. Reúne los extractos. Las declaraciones de la renta. Las cuentas. Lo que sea. Si está moviendo dinero, hay rastros”.
“Tengo miedo”, admití.
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