Y ahora, frente a él, esa prueba se llamaba Lia.
Los guardias alcanzaron a la niña. El más joven extendió la mano con una dureza aprendida; el mayor, Jonas, dudó un segundo. En su mirada había cansancio y algo más: una chispa de humanidad. Tal vez porque tenía una nieta de esa edad. Tal vez porque aquel llanto no sonaba a capricho, sino a supervivencia.
—Vamos —ordenó el guardia joven—. Sin escándalo.
Lia se agarró al borde del mostrador como si fuera una tabla en medio del mar. Sus uñas rasparon el mármol. Sus sollozos se volvieron gritos finos que atravesaron la música. Nadie se movió. Nadie dijo “alto”. El hospital entero pareció quedarse sin aire.
Artur apretó los puños. Sentía hervir la sangre y, a la vez, un frío antiguo subiéndole por la espalda. Porque la escena no era nueva: era una repetición con otro nombre. En ese rostro sucio, por un instante, vio a Lúcia. Y eso lo partió por dentro.
Los guardias tiraron de Lia. La arrastraron hacia la puerta de vidrio por la que había entrado la esperanza. Ella resistió un poco, más por desesperación que por fuerza. Entonces el dolor ganó. Sus piernas cedieron. Los gritos se apagaron en un gemido. Sus ojos perdieron enfoque, como si el techo se volviera un cielo demasiado lejano.
Y cayó.
No como quien se rinde, sino como quien ya no puede sostenerse.
El cuerpo pequeño quedó inerte en brazos de los guardias, sobre el mármol helado, rodeado de miradas que no sabían dónde ponerse. El silencio que siguió fue más brutal que los gritos. Cíntia frunció el ceño, molesta, no por la gravedad, sino por la escena.
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