La cirugía terminó cerca de tres horas más tarde. El doctor Afonso salió con la máscara colgando y agotamiento en los ojos.
—Fue complicado —dijo—. La infección estaba avanzada. Pero… lo logramos. Está viva.
Artur sintió que el aire volvía al mundo. Se le aflojaron las piernas, no por miedo, sino por gratitud. Pidió verla y, tras insistir, lo dejaron entrar un minuto a la UCI.
Lia parecía aún más pequeña entre tubos y monitores, pero su rostro estaba limpio y, por primera vez, tranquilo. Artur se quedó inmóvil, con la mano suspendida, temiendo romper aquella frágil paz. El pequeño lunar sobre su ceja izquierda lo golpeó como una coincidencia cruel: Lúcia tenía uno igual.
Helena le trajo la historia: Lia Soares. Ocho años recién cumplidos. Sus padres murieron en un accidente de coche tres meses atrás. Sin familia cercana. Fue enviada a un refugio temporal. Huyó seis semanas antes. Nadie la buscó de verdad. Se volvió “invisible”.
Artur cerró los ojos. Invisible. Esa palabra explicaba el vestíbulo, el silencio de los clientes, la crueldad de Cíntia, la política escondida detrás de sonrisas profesionales. Invisible hasta que el dolor se volvió imposible de ignorar.
Valadares apareció anunciando que Cíntia había sido despedida, intentando cerrar el asunto como si fuera una mancha aislada. Helena, firme, lo contradijo: no era una manzana podrida, era el árbol. Existía una política no escrita para desanimar a pacientes con apariencia humilde, incluso en emergencias.
Artur se puso de pie con una calma glacial.
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