Cuando les conté a mis hijos sobre la caída, les pedí que me visitaran. Pregunté si alguien quería participar en el tratamiento médico o en cualquier otra cosa. Nadie respondió.
Ni siquiera recibí un mensaje de "que te mejores pronto".
Nadie respondió.
John protestó cuando le dije que lo heredaría todo.
“No tienes que hacer esto”, dijo con dulzura, sentándose frente a mí en la mesa de la cocina. “Nunca necesité nada de eso. Lo sabes.”
Lo miré. Miré al hombre que crié, amé y vi crecer, desde un bulto tembloroso hasta alguien que aún podía encontrar espacio para la ternura en un mundo que rara vez la ofrece.
“Nunca necesité nada de eso.”
“No se trata de necesidad”, dije. “Se trata de la verdad. Viniste a este mundo como un bebé amado, John. Sí, tu madre no pudo cuidarte, por la razón que sea. Pero nunca fuiste un reemplazo en mi vida, cariño. Fuiste el regalo que encontré... y el regalo que atesoro.”
Cerró los ojos por un momento.
“Van a venir a por ello, lo sabes. Cuando lo descubran.”
“Nunca fuiste un reemplazo en mi vida, cariño.”
Asentí. Ya había tomado medidas. Sabía lo desagradables que se habían vuelto mis hijos, y no iba a dejar que intentaran pelear con John cuando yo ya no estuviera.
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