"Espero que no sea para siempre".
John, el milagro, se convirtió en su nombre en todos los sentidos. A los cinco años, leía enciclopedias infantiles. A los diez, recolectaba muestras de tierra y cultivaba musgo en frascos en el alféizar de la ventana.
Le encantaban las ranas, las estrellas y las preguntas que a nadie más se le ocurría.
A los dieciséis años, participó en una feria estatal de ciencias con un proyecto sobre el uso de microhongos para revertir la contaminación del suelo. Lo ayudé a entrar con el tablero por las puertas del gimnasio y luego, desde la última fila, observé cómo explicaba su investigación con más seguridad que la mayoría de los adultos que conocía.
Hacía preguntas que a nadie más se le ocurría.
John ganó el primer premio, por supuesto, y llamó la atención de un profesor de SUNY Albany, quien le ofreció una beca para su programa de investigación juvenil de verano.
Cuando corrió a la cocina agitando la carta de aceptación, con la voz temblorosa, abracé a mi hijo con fuerza.
"Te lo dije, cariño", le dije. "Vas a cambiar el mundo".
Abracé a mi hijo con fuerza.
Cuando John cumplió dieciocho años, lo invitaron a una conferencia nacional para presentar su investigación. Me senté entre el público, aún sin saber si encajaba en una sala llena de corbatas de seda y bolsos de diseñador.
Pero entonces mi hijo subió al escenario.
Se aclaró la garganta, ajustó el micrófono y observó a la multitud hasta encontrarme.
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