John volvió a casa sin hacer preguntas. Cocinaba todas las noches, horneaba bollitos frescos para desayunar, lavaba la ropa y se sentaba conmigo durante las horas lentas y dolorosas.
"Te tengo. Te lo prometo".
A veces me leía sus libros de texto de biología. Otras veces, simplemente se sentaba, tarareando algo en voz baja.
Una noche, me trajo un tazón de tarta de manzana con natillas calientes y se sentó en el borde de la cama.
“Mamá, ¿puedo preguntarte algo?”
“Claro que sí, lo que sea, mi milagro.”
“Mamá, ¿puedo preguntarte algo?”
“Si alguna vez te pasa algo… ¿qué hago? ¿A quién llamo? ¿A los demás?”
Extendí la mano y la tomé, apretándola suavemente.
“No necesitas llamar a nadie”, dije. “Ya eres tú.”
“¿A quién llamo?”
Esa noche, después de que John se acostara, saqué mi libreta y actualicé mi testamento. Todo iría a él.
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