Las luces navideñas del pueblo brillaban con una promesa que Teresa no había permitido sentir en años. Era solo una cena, solo una noche. Pero mientras seguía la camioneta de Ramón por las calles decoradas, Teresa no podía sacudirse la sensación de que algo importante estaba a punto de cambiar en su vida. Algo que había comenzado con una falla electrónica en medio de la nada podría terminar siendo exactamente lo que ella necesitaba encontrar. La casa de Ramón era exactamente como Teresa había imaginado, acogedora sin ser ostentosa, limpia sin ser fría, llena de pequeños detalles que hablaban de tradiciones mantenidas con cariño.
Cuando entraron por la puerta principal a las 8:15, el aroma de especias y algo horneándose en el horno llenaba el aire. “Bienvenida”, dijo Ramón haciéndose a un lado para dejarla pasar. Teresa entró despacio, sus ojos recorriendo la sala. Había un árbol de Navidad modesto en una esquina decorado con ornamentos que claramente habían sido coleccionados a lo largo de años. Algunos eran hechos a mano, otros lucían desgastados por el tiempo. En la pared había fotografías enmarcadas y Teresa pudo distinguir a Ramón más joven junto a un hombre mayor frente al taller.
Es mi padre, explicó Ramón siguiendo su mirada. Él fundó el taller hace 30 años. Se parecen mucho. Eso dicen. Lucía, muéstrale a Teresa dónde puede dejar su abrigo. Mientras Lucía la guiaba hacia un pequeño armario cerca de la entrada, Teresa observó la mesa del comedor ya parcialmente preparada. Había una toalla con delicados bordados en las esquinas, servilletas de tela dobladas con cuidado y candelabros sencillos esperando ser encendidos. La toala fue bordada por mi abuela”, comentó Lucía con orgullo.
“Mamá siempre la usaba en Nochebuena y papá mantiene la tradición.” Teresa notó el uso del tiempo pasado, pero no hizo preguntas. Había historias en esta casa que no le correspondía conocer todavía. “¿Puedo ayudar con algo?”, preguntó Teresa, sintiéndose incómoda, de ser solo una observadora. “De verdad no te importa. Lucía sonó genuinamente sorprendida. Para nada. Después de todo lo que han hecho por mí es lo mínimo. Ramón apareció desde la cocina. Si insiste, podría ayudar a Lucía a terminar de preparar las verduras.
Yo me encargo del bacalao. Del En la cocina, Teresa se encontró cortando zanahorias y papas junto a Lucía, quien charlaba con una facilidad sorprendente para alguien de su edad. No era entrometida, pero hacía preguntas con genuina curiosidad sobre el trabajo de Teresa, sobre las ciudades que visitaba, sobre cómo era viajar tanto. ¿No te da miedo estar siempre en la carretera? Al principio sí, pero te acostumbras. Aunque días como hoy me recuerdan que siempre puede pasar algo inesperado, pero papá te encontró.
Eso fue suerte. Teresa miró a la joven tan optimista, tan llena de una fe simple, en que las cosas salen bien. Tienes razón. Tuve mucha suerte. ¿Cuándo había dejado Teresa de creer en la suerte? ¿En qué momento su vida se había vuelto solo una serie de reuniones, rutas planificadas, hoteles anónimos y comidas solitarias? Mientras pelaba papas en esta cocina cálida, escuchando a Lucía hablar sobre sus clases y sobre cómo ayudaba en el taller durante las vacaciones, Teresa sintió algo que había olvidado, la sensación de pertenecer a algo, aunque fuera por una noche.
Ramón trabajaba en silencio al otro lado de la cocina, preparando el bacalao con movimientos practicados. De vez en cuando daba instrucciones suaves a Lucía sobre los tiempos de cocción o los condimentos. Era evidente que esto era una rutina bien establecida entre padre e hija, una danza familiar que habían perfeccionado con los años. Papá, ¿te acuerdas cuando intenté hacer el bacalao sola y quedó tan salado que casi nos morimos? Lucía rió y Ramón sonrió ampliamente. ¿Cómo olvidarlo? Tuvimos que tirar todo y pedir pizza.
Fue el peor Nochebuena culinario de la historia. Pero nos reímos mucho, agregó Ramón. Y había tanto cariño en su voz que Teresa sintió un nudo en el pecho. Esto era lo que había estado faltando en su vida. no solo compañía, sino esta conexión genuina, estos recuerdos compartidos, estas risas que venían de historias acumuladas con el tiempo. Su apartamento estaba siempre impecable, pero vacío. No había fotografías en las paredes porque nunca estaba allí el tiempo suficiente para sentir que valía la pena decorarlo.
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