“Yo también quisiera ser tu papá”, le confesó Sebastián una madrugada, sentado en la cama del niño. “Más que nada.”
“Entonces… ¿por qué no podés serlo?”
No había respuesta fácil. Solo una decisión difícil.
El abogado fue claro: casados, Sebastián podía iniciar adopción. La familia se vería estable ante el juez. El miedo de Lucía era enorme, pero la verdad también estaba ahí, creciendo silenciosa desde hacía meses: Sebastián no se estaba quedando por obligación. Se estaba quedando porque los amaba.
“No sería mentira”, dijo él una tarde, con la voz temblorosa. “Me enamoré de vos viéndote ser madre. Y me enamoré de él… porque es imposible no hacerlo.”
Lucía, que había pasado años sobreviviendo sin permitirse soñar, dijo “sí” con lágrimas que no eran de derrota, sino de algo nuevo: alivio.
La boda fue simple. Civil. Patricia de testigo. Mateo con traje chiquito llevando los anillos, serio como si custodiara un tesoro.
“¡Ahora somos una familia de verdad!”, gritó el niño cuando los declararon marido y mujer, y todos rieron llorando.
La audiencia fue el verdadero filo. Roberto, trajeado, actuó como víctima arrepentida. Sebastián habló de aquella Nochebuena en el supermercado, de Lucía arrodillada pidiendo perdón por no tener cena, de cómo no pudo hacerse el ciego. Lucía contó cuatro años de ausencia y silencio.
El juez miró todo. Papeles, cartas, registros médicos donde Roberto nunca aparecía. Testimonios del jardín, del hotel, videos de rutinas simples: cuentos antes de dormir, risas, desayunos.
Y luego pidió hablar con Mateo a solas.
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