En la sección de frutas, Mateo se detuvo en el mismo lugar donde ella se había arrodillado llorando meses atrás. Tocó una manzana, la puso en el carrito con cuidado, y dijo con orgullo:
“Para nuestra casa.”
Lucía parpadeó rápido para que no se le cayeran las lágrimas. Sebastián le apretó la mano. No dijeron nada, porque a veces lo más grande no se dice: se respira.
Esa noche cenaron los tres en su mesa. Mateo contó chistes malos del jardín, Sebastián fingió que eran los mejores del mundo, y Lucía se rió con esa risa completa que nace cuando el cuerpo deja de estar en guardia.
Después, como siempre, Sebastián leyó cuentos. Tres. Mateo se durmió en el segundo, con Rex apoyado en el pecho, tranquilo.
Lucía se quedó un rato mirándolo desde la puerta. Pensó en la mujer que había sido: la que pedía perdón por no tener cena, la que dormía en un auto prestado, la que creía que la vida era solo aguantar. Y entendió algo que no aparece en los papeles ni en las sentencias: a veces, en el momento más oscuro, un acto de humanidad puede encender una cadena de milagros.
No milagros de película. Milagros de verdad. Trabajo. Techo. Pan caliente. Cuentos antes de dormir. Una mano que se queda.
Y, sobre todo, un niño que ya no tenía hambre… ni miedo… porque por fin tenía lo que siempre mereció: una familia que no se iba.
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