Mi padre se llama Antônio Ferreira. Esta primavera cumplió sesenta años.
Mi madre falleció cuando mi hermana y yo aún estábamos en la universidad. Durante más de veinte años, mi padre vivió solo, sin citas ni segundas oportunidades; solo trabajo, misa dominical y su pequeño jardín en Belo Horizonte.
Nuestros familiares siempre decían:
“Antônio, todavía estás fuerte y sano. Un hombre no debería vivir solo para siempre”.
Él simplemente sonreía con calma y respondía:
“Cuando mis hijas se establezcan, entonces pensaré en mí”.
Y realmente lo creía.
Cuando mi hermana se casó y yo conseguí un trabajo estable en São Paulo, por fin tuvo tiempo para ocuparse de su propia vida. Entonces, una noche de noviembre, nos llamó con un tono que no había oído en años: cálido, esperanzado, casi tímido:
“Conocí a alguien”, dijo. “Se llama Larissa”.
Mi hermana y yo nos quedamos impactadas. Larissa tenía treinta años, la mitad de la edad de mi padre.
Trabajaba como contadora en una compañía de seguros local, estaba divorciada y no tenía hijos. Se conocieron en una clase de yoga para personas mayores en el centro comunitario.
Al principio, pensamos que se estaba aprovechando de él. Pero cuando la conocimos —amable, educada y de voz suave— nos fijamos en cómo miraba a mi padre. Y en cómo él la miraba a ella. No era lástima. Era paz.
La ceremonia tuvo lugar en el patio trasero de nuestra casa familiar, bajo un gran árbol de mango decorado con lucecitas. Nada extravagante, solo una sencilla reunión de amigos y familiares, pollo asado, refrescos, risas y algunas lágrimas.
Larissa llevaba un vestido rosa claro, el pelo recogido y los ojos llenos de ternura. Mi padre parecía nervioso pero feliz, como un joven enamorado por primera vez.
Esa noche, mientras todos ayudaban a ordenar, mi hermana bromeó:
“Papá, intenta no hacer ruido esta noche, ¿vale? ¡Las paredes son finas!” Se rió y respondió:
“Oh, vete a ocuparte de tus asuntos, pequeña granuja”
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