Entonces comprendí la verdad.
No le había pedido ayuda a mi tío.
Había invitado el peor error de mi vida a nuestra casa.
"Tío, por favor, llévate a mi hermanita... no ha comido en todo el día", supliqué con la voz entrecortada, aferrándome al borde de la mesa como si eso me mantuviera en pie.
Me llamo Javier Morales, tenía diecisiete años entonces, y esa tarde pensé que estaba haciendo lo correcto. Mi madre llevaba semanas enferma, mi padre había desaparecido meses antes sin explicación, y yo era lo único que se interponía entre mi hermana Lucía, de ocho años, y el hambre. Mi tío Raúl, hermano de mi madre, había venido a "ayudarnos". Eso dijo.
El apartamento olía a humedad y a sopa recalentada. Lucía dormía en el colchón del salón, tan delgado que parecía más pequeño de lo que era. Había decidido tragarme mi orgullo y pedir ayuda. Raúl me escuchaba en silencio, apoyado en la encimera, con esa expresión seria que siempre tenía. Asintió lentamente, como si estuviera calculando algo.
"Déjame pensarlo un momento", dijo. "Voy al coche por unas cosas".
Cuando se levantó y se fue, sentí un pequeño alivio. Pensé que todo iba a salir bien. Pero entonces, al cerrar la puerta, oí un ruido detrás de mí. Un suave crujido. Me di la vuelta.
En la puerta de la habitación había un hombre que no reconocí. Alto, delgado, con una chaqueta oscura y una sonrisa torcida que era todo menos amistosa. Su mirada era fría, penetrante, como si ya lo supiera todo sobre nosotros. En su mano derecha sostenía una pesada barra de metal, manchada con algo seco que parecía óxido... o sangre.
Me quedé paralizada. Sentí que la sangre se me escapaba de la cara.
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