¿Puedo comer contigo? le preguntó la niña sin hogar al millonario y su respuesta dejó a todos con lágrimas…
No era un camarero. Era una niña. Descalza. Probablemente de 11 o 12 años. Su sudadera estaba rota, sus vaqueros cubiertos de tierra vieja y sus ojos abiertos con una cautelosa desesperación.
El maître se apresuró a acompañarla a la salida, pero Evans levantó una mano.
“¿Cómo te llamas?”, preguntó con voz firme pero con amabilidad.
“Emily”, susurró, mirando nerviosamente a los comensales. “No he comido desde el viernes”.
Hizo una pausa y luego señaló la silla frente a él. La sala contuvo la respiración.
Emily se sentó, dudando como si aún la pudieran echar. Mantenía la mirada fija en el suelo, con las manos inquietas en su regazo.
Evans llamó al camarero. “Tráele lo que yo voy a tomar. Y un vaso de leche caliente.”
En cuanto llegó su comida, Emily se abalanzó. Intentó comer con educación, pero el hambre la apremiaba. Evans no la interrumpió. Simplemente la observó, en silencio, con una mirada distante.
Cuando retiraron el plato, finalmente preguntó: “¿Dónde está tu familia?”
“Mi papá murió. Trabajo de techador. Se cayó. Mamá se fue hace dos años. Vivía con mi abuela, pero… falleció la semana pasada.” Su voz se quebró, pero no lloró.
El rostro de Evans permaneció indescifrable, pero sus dedos se apretaron ligeramente alrededor del vaso de agua que tenía delante.
Nadie en la mesa —ni Emily, ni el personal, ni los demás comensales— podría haber sabido que Richard Evans vivió una historia casi idéntica.
No nació rico. De hecho, había dormido en callejones, vendido latas de refresco por cinco centavos y se había acostado con hambre tantas noches que había perdido la cuenta.
Su madre murió cuando tenía ocho años. Su padre desapareció poco después. Sobrevivió en las calles de Chicago, no muy lejos de donde Emily ahora deambulaba. Y años atrás, él también se había detenido a la salida de los restaurantes, preguntándose cómo sería comer dentro.
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