Mientras limpia un anillo de champán del alféizar de la ventana, nota el cordón medio desatado del zapato de Timothy, el zorro de peluche resbalando de su mano y la curva solitaria de sus hombros bajo un suéter carísimo.
Duda un instante, consciente de la línea invisible entre personal y herederos, pero algo en la quietud del niño la inquieta, un silencio que parece más ahogo silencioso que simple timidez infantil.
En el centro de la sala, las risas crecen cuando un inversor bromea sobre “problemas del primer mundo”, señalando a Preston y rematando que al menos sus acciones hablan aunque su hijo no lo haga.
Los hombres alrededor sueltan carcajadas nerviosas, protegiendo sus carteras y sus egos, mientras Preston se ríe demasiado fuerte, con los bordes del rostro tensos por la vergüenza y el champán burbujeando junto a su humillación.
En un arrebato imprudente, levanta la copa y grita que quien consiga hacer hablar a su hijo se casará con él, lo jura por toda su fortuna, mitad broma, mitad algo mucho más siniestro.
Las palabras vibran en la habitación, convirtiendo al niño afligido en premio, desafío y trofeo, un entretenimiento cruel para una audiencia acostumbrada a transformar el dolor ajeno en anécdota brillante.
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