Me llamo Miguel, hijo de una basurera.
Desde niño supe lo difícil que era nuestra vida.
Mientras otros niños jugaban con juguetes nuevos y comían comida rápida, yo esperaba las sobras de la carindería.
Cada día, mi madre se levantaba temprano.
Cargaba un gran saco y caminaba hacia el basurero del mercado, buscando allí nuestro sustento.
El calor, el mal olor, las heridas en sus manos por las espinas de pescado o los cartones mojados…
Pero nunca, nunca me avergoncé de ella.
LA BURLA QUE JAMÁS OLVIDÉ
Tenía seis años cuando me humillaron por primera vez.
“¡Apestas!”
“¡Vienes del basurero, verdad?”
“¡Hijo de la basurera, ja ja ja!”
Y con cada risa, sentía que me hundía más en el suelo.
Al llegar a casa, lloraba en silencio.
Una noche mi madre me preguntó:
—Hijo, ¿por qué estás tan triste?
Solo sonreí.
—Nada, mamá. Solo estoy cansado.
Pero en realidad, me estaba rompiendo por dentro
