“Dulce Lila”, decía otra carta, “tu corazón lo sentirá profundamente. Por favor, nunca pienses que eso es una debilidad…”
“Y Maren”, decía la tercera carta, “tu imaginación…
Construiré mundos. No dejes que nadie te disuada de tus sueños…”
Finalmente, abrí el que estaba dirigido a mí.
“Logan”, comenzaba, “si estás leyendo esto con nuestras niñas, significa que hiciste exactamente lo que sabía que harías. Seguiste adelante. Encontraste la manera de darles el amor que yo quería darme a mí misma…”
Para cuando terminé, me temblaba la voz. Las niñas se subieron a mi regazo y me rodearon los hombros con sus brazos.
“Estamos bien, mamá”, susurró Aubrey al aire. “No tienes que preocuparte”.
La vida no se volvió de repente sencilla ni fácil. Algunas noches, las niñas aún despertaban de sueños donde todo se oscurecía. Algunos días, Margaret tenía que sentarse sola en el jardín para recuperar el aliento cuando los recuerdos del pasado la agobiaban.
Vanessa cumplió su acuerdo. Pagó la indemnización, hizo su servicio comunitario y consultó con un terapeuta. Un año después, nos escribió una carta.
"No espero perdón", escribió. "Pero les agradezco que me permitan ver a las niñas un par de veces al año. Al verlas correr por el jardín hacia ustedes, finalmente entiendo qué intenté robar". Nunca fingimos que no había pasado nada. Cuando las niñas estuvieron listas, les contamos toda la historia en un lenguaje que pudieran manejar. Hicieron preguntas difíciles. Nos tomamos nuestro tiempo para responder.
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