Los ojos de la mujer se encontraron con los míos. Eran del mismo azul suave del que me había enamorado años atrás.
Los mismos ojos que tenía mi difunta esposa, Emily.
“Me llamo Margaret Hartwell”, dijo en voz baja. “Emily era mi hija”.
Me temblaron las piernas. Emily siempre me había dicho que había crecido en hogares de acogida. Sin padres. Sin familia. Sin nadie a quien llamar suya.
¿Quién era esta mujer y cómo sabía el nombre que guardaba bajo llave en un cajón de mi habitación: un frasco del perfume de Emily que nunca me había atrevido a tirar?
"Papá", susurró Lila, sin dejar de tocarle la cara, "huele como el perfume de tu armario. El que nunca dejaste que nadie tocara".
Lila nunca había visto el frasco. Nunca había abierto ese cajón.
Y, sin embargo, tenía razón.
Una voz de antes de que nacieran
Esa noche no dormí.
Las trillizas charlaron de la "Abuela Margaret" durante todo el camino a casa. Describieron su abrigo, sus canas, el color de las flores cerca del banco. Hablaron del cielo, de las nubes, del brillo de la fuente.
Cada palabra parecía romper la costura de la historia que había creído durante cuatro años.
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