"Chicas, saben que no pueden ver", dije con dulzura desde el asiento del conductor, observándolas por el retrovisor. "Los médicos me lo han explicado". “Podemos cuando estamos cerca de la abuela”, dijo Maren como si fuera lo más obvio del mundo. “Nos enseñó a abrir los ojos de verdad”.
En casa, llamé al oftalmólogo que las había seguido desde que eran bebés. El Dr. Bennett Ward parecía impaciente al teléfono.
“Señor Merrick, a sus hijas les diagnosticaron una enfermedad irreversible a los diez días de nacidas”, repitió. “No es raro que los niños ciegos describan el mundo usando la imaginación y otros sentidos. Por favor, no los confunda con falsas esperanzas”.
Pero lo que había visto en ese parque no era imaginación.
Más tarde esa noche, oí susurros que venían de su habitación. Abrí la puerta en silencio. Las tres estaban sentadas erguidas en la cama de Aubrey, tomadas de la mano.
“¿Qué pasa?”, pregunté en voz baja.
Aubrey sonrió. “La abuela nos está cantando”.
Miré a mi alrededor. La habitación estaba vacía.
“¿Dónde?”, pregunté. “Aquí dentro”, dijo Lila, dándose un golpecito en la frente. “Como cuando mamá cantaba antes de que naciéramos”.
Me agarré al marco de la puerta.
Emily me había contado que les cantaba todas las noches durante el embarazo. Suaves nanas, canciones de su propia infancia. Nunca les había mencionado ese detalle a las niñas. Apenas estaban vivas cuando nos dejó.
“¿Puedes tararear la canción?”, pregunté.
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