La mujer del puesto de pretzels añadió: «Habla como alguien que antes tenía una vida diferente. No como alguien que lleva una eternidad en la calle».
A las tres de la tarde, estaba allí, exactamente donde la había visto antes, sentada en el mismo banco, con las manos juntas, con aspecto de haber estado esperando.
«Volviste», dijo.
Me senté al final del banco, dejando espacio entre nosotras. «Necesito respuestas».
Asintió. «Te las mereces».
«Empieza por Emily», dije. «Dijiste que era tu hija».
«Mi nombre completo es Margaret Elise Hartwell», respondió. «Tuve un bebé a los diecisiete años. Mis padres me obligaron a renunciar a ella. Nunca dejé de buscarla. Tu esposa creció con otro nombre, pero los registros de la agencia tenían el mío».
Negué con la cabeza. «Emily dijo que estaba sola. Sin padres, sin abuelos. Sin nadie».
«Nunca se lo dijeron», dijo Margaret, con el dolor impregnando cada palabra. Fue adoptada. Su nueva familia perdió la mayoría de sus registros. De mayor, intentó averiguar de dónde venía. Esa búsqueda la condujo primero a otra persona.
“Vanessa”, dije, y el nombre me cayó como un rayo.
La “hermana” de Emily. La mujer que había entrado en nuestras vidas apenas unos meses antes de nuestra boda. La abogada que nos había guiado a través de tantas cosas complicadas tras el fallecimiento de Emily. La tía que recogía a las niñas del colegio, organizaba sus citas e insistía en que les diéramos “vitaminas especiales” cada semana.
Los ojos de Margaret se oscurecieron. “Vanessa Hartwell”, dijo. “Aunque Hartwell no es su verdadero nombre”.
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