Estaba muy preocupado por la confidencialidad. me miró fijamente el horror parpadeando a través de la máscara del profesor. Nunca había mencionado esa llamada antes. La recepcionista sostuvo el teléfono lejos de su oreja mientras hablabas. Agregué. Ella me hizo un gesto de wow. Fue entonces cuando me di cuenta de algo muy importante. ¿Qué? Susurró Elena. que el hombre por el que casi muero tenía más miedo a un escándalo que a perderme. Mis manos estaban firmes, mi voz estaba firme.
6 años atrás habrían sido todo menos eso. Elena tragó. Y el Dr. Rads, Lucas, corregí. Él tomó mi historial sin que pareciera una tarea. Preguntó sobre migrañas y sueño y si me sentía segura en casa. Mentí descaradamente. Él lo sabía. No insistió. Solo dijo, “No estás loca. Estás herida. Hay una diferencia. El recuerdo me invadió. La luz azulada del hospital. La bata áspera. La forma en que esa frase había abierto algo dentro de mí más que cualquier disculpa.
Más tarde dije, cuando me dieron el alta, me inscribí para un puesto de asistente de investigación en su laboratorio. Cuando se dio cuenta de que mi título no era de psicología, me preguntó por qué quería estar allí. “Déjame adivinar”, murmuró Elena. Moviste las pestañas. Sostuve su mirada. Dije que necesitaba entender cómo se rompe la gente para nunca más confundir la ruptura con el amor. Javier cerró los ojos brevemente, como si las palabras le dolieran la cabeza. La revelación no fue que Lucas me había salvado.
Yo lo sabía. fue que mientras Javier y Elena habían pasado años insistiendo en que yo era inestable, dramática, demasiado sensible, un departamento lleno de gente entrenada para medir mentes había visto potencial en mí. Había pasado 6 años creyendo que había escapado de ellos. Sentada allí, me di cuenta de que los había superado. “Ana”, dijo Javier en voz baja. No sabía lo de esa llamada. Estaba bajo mucha presión en ese momento. El decano, los donantes, uno de esos donantes, lo interrumpí, era la fundación de mi madre.
Él se detuvo. El tenedor de Elena se congeló a mitad de camino hacia su boca. “¿Nunca preguntaste de dónde venía mi dinero?”, dije. Nunca te importó. Siempre y cuando los cheques se cobraran para tus conferencias, tu trabajo de campo y las becas de tus estudiantes. Pero cuando finalmente le pedí a mi madre que dejara de financiarte, ella no discutió, solo dijo, “Me preguntaba cuándo te darías cuenta. ” Vi cómo se hundía la comprensión de que no solo me había perdido a mí, sino el tranquilo río de dinero que había fluido bajo su carrera.
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