Dije, que sabotee tu carrera, aceché tus clases. Traté de arruinar tu reputación por celos. Nunca los corregiste. Les dejaste llamarme inestable, histérica, peligrosa. Su boca se abrió, pero lo corté con un pequeño movimiento de mis dedos. No te pido que te arrastres. No pido una confesión pública. Pido la verdad. La próxima vez que alguien me mencione, di que Ana y yo cometimos errores. Pero sí, tuve una aventura con mi estudiante y ella tenía razón al irse. Di que no estaba loca, estaba herida.
Cambia la historia. Elena tragó. Y si no lo hacemos. La vieja Ana habría amenazado con demandas o redes sociales. Esta Ana sabía exactamente cuánto poder podía llevar el silencio. Entonces, no pasa nada, dije. Sigues viviendo con la mentira y yo sigo viviendo sin ti. Estaré bien, pero siempre sabrás que la única persona cuya carrera pisaste escaló y construyó una vida mejor sin necesidad de arrastrarte públicamente. Pregúntate quién de los dos dormirá mejor. Me di cuenta de que ese era mi acto decisivo, no una gran venganza, sino una negativa a gastar una onza más de energía tratando de controlar sus consecuencias.
Les estaba devolviendo la carga de la verdad y me iba. Javier me miró fijamente, respirando con dificultad. Por un segundo vi al hombre que había puesto fuegos artificiales para mi cumpleaños, el rostro iluminado de deleite juvenil. Luego esa imagen se superpuso con un hombre que había estado fuera de una puerta de hospital. preguntando si mi crisis afectaría su permanencia. Cuando finalmente habló, su voz era áspera. Se lo diré, dijo. No todo, pero lo suficiente. Tienes razón. No estabas loca.
Fui cobarde. Sus ojos cayeron a la mesa. Pensé que si admitía lo que había hecho, lo perdería todo, pero te perdí de todos modos. Elena le agarró el brazo. Javier. Él se la quitó suavemente. No podemos seguir reescribiendo la historia para sentirnos mejor. El silencio se instaló por un momento. La música aumentó. Los platos tintinearon. Cerca de la barra. Talia chilló de alegría mientras su torre de palitos de pan se derrumbaba. Los ojos de Elena brillaron con lágrimas no derramadas.
¿Me odias?, preguntó de repente. Pensé en todas las noches que había pasado imaginando discursos. en todas las formas en que había querido herirla, la forma en que ella me había herido. Luego la miré ahora, sentada en un restaurante caro, casada con el hombre que había ganado, todavía mirándome para obtener validación. No dije lentamente. No te odio. Odiar significaría que todavía te llevo en mi cabeza. Te dejé hace mucho tiempo. Ella parpadeó atónita. Entonces, ¿por qué? ¿Por qué aceptaste cenar?
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