Había trabajado como médico de urgencias en el Centro Médico Saint Raphael de Milwaukee durante casi ocho años, tiempo suficiente para creer que había llegado al límite de mi conmoción, mi dolor y mi incredulidad. Tiempo suficiente para creer que cualquier cosa que aún pudiera sorprenderme no sería lo suficientemente poderosa como para sacudir mi identidad ni mi comprensión del mundo. Estaba equivocado de una manera que me llevaría años expresar con palabras.
Era una noche de jueves a principios de noviembre. Sin festivos. Sin tormenta memorable. Solo la lluvia fría golpeando las ventanas como dedos inquietos. Estaba a cinco minutos de salir, imaginando ya la tranquilidad de mi apartamento y las sobras recalentadas que esperaban en mi refrigerador, cuando las puertas automáticas de urgencias se abrieron de golpe con tanta violencia que sonaron las alarmas de seguridad.
“¿Qué demonios…?” murmuró alguien detrás de mí.
No había ambulancia. Ni camilla. Ni paramédicos gritando órdenes. Solo el sonido agudo e inconfundible de garras raspando frenéticamente las baldosas: irregular, urgente, desesperado.
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