El tiempo pasó. Un año después, cuando Lucas cumplió once años, Fernanda y Helena decidieron que había llegado el momento. Reunieron a la familia en la pequeña sala de la casa. Antônio estaba allí también, más nervioso que en cualquiera de sus negociaciones millonarias.
Helena empezó con suavidad:
—Hijo, hay algo muy importante que necesitamos contarte. Y quiero que sepas que todo lo hicimos por amor.
Fernanda respiró hondo.
—Lucas, yo te quiero más que a nada en este mundo. Pero… no soy tu madre biológica. Soy tu tía.
El corazón del niño se aceleró. Sintió que el suelo se movía.
—¿Cómo que… tía?
La abuela le habló de Beatriz, de la enfermedad, de la decisión de protegerlo, de la mentira piadosa que lo había acompañado toda su vida. Le dijeron que su madre había muerto cuando él era muy pequeño. Lucas lloró en silencio. No recordaba su rostro, pero sintió la ausencia como una puñalada.
Entonces miró a Fernanda.
—¿Y tú?
—Yo te elegí como hijo —respondió ella, con la voz quebrada—. Y volvería a hacerlo mil veces.
Lucas la abrazó con fuerza.
—Entonces sigues siendo mi mamá. Aunque la historia sea diferente.
Solo entonces Antônio se acercó, se arrodilló frente a él y le habló con la voz más humilde que había usado en toda su vida.
—Lucas… yo soy tu padre. No estuve cuando naciste, ni cuando diste tus primeros pasos, ni cuando tuviste miedo por primera vez. No sabía que existías. Pero si tú me dejas, quiero estar en todo lo que viene. Quiero recuperar el tiempo que perdimos, aunque sé que nunca será suficiente.
Lucas lo miró largo rato. Vio en él al hombre que le había abierto puertas, que había cuidado de su abuela, que había dado un respiro a su madre, que siempre lo trató con respeto. Vio también al hombre que había estado ausente sin querer.
—La abuela siempre dice —contestó, limpiándose las lágrimas— que no importa dónde empezamos, sino qué hacemos con lo que nos toca vivir. Usted no estuvo antes… pero está aquí ahora. Podemos empezar de nuevo.
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