Podía escuchar la música comenzando de nuevo, escuchar las risas. Ya habían seguido adelante. Mi humillación era solo entretenimiento para ellos. Una historia que contarían en su próxima reunión. Un joven ballet, apenas 20 años me vio y corrió con su chaqueta. la colocó sobre mis hombros sin decir una palabra. Sus ojos amables, ese pequeño acto de bondad de un extraño me hizo llorar aún más fuerte. Me senté allí en el suelo frío, envuelta en la chaqueta de un extraño y me di cuenta de que no me quedaba nada.
Sin dignidad, sin esposo, sin hogar al que pudiera regresar. Mi teléfono todavía estaba en mi bolso adentro. No tenía nada, excepto una cosa, una promesa que le había hecho a mi P. Adré, hace dos años tomé prestado el teléfono del ballet con manos temblorosas y marqué el número que sabía de memoria. Sonó dos veces antes de que su voz familiar respondiera. Papá. Mi voz se quebró con la palabra. Papá, te necesito. Te necesito ahora mismo. ¿Dónde estás, mi niña?
La voz de mi padre estaba inmediatamente alerta, preocupada. podía escucharlo moverse, podía escuchar la urgencia en su tono. A través de las lágrimas le conté todo, dónde estaba, lo que había pasado, cómo me habían desnudado delante de todos. Le conté sobre las falsas acusaciones, sobre el silencio de Carlos, sobre ser echada como basura. Cuando terminé, hubo un largo silencio al otro lado. Entonces, mi padre habló y su voz era algo que nunca había escuchado antes. Fría, controlada, furiosa.
No te muevas, dijo. Voy para allá. Y Elena no tiene ni idea de lo que está a punto de golpearlos. Colgó. El balet se quedó conmigo ofreciendo apoyo silencioso. Tu padre, preguntó en voz baja. Asentí. estará aquí pronto. 15 minutos después, la noche explotó con luz y sonido. Primero vinieron los autos. 10 subs de lujo negras y limusinas llegaron a la hacienda Montemayor como un convoy presidencial. Luego vino un helicóptero, su foco iluminando toda la propiedad como si fuera de día.
La fiesta adentro se detuvo de nuevo. Podía ver a la gente corriendo hacia las ventanas, señalando, preguntándose qué estaba pasando. La puerta de la limusina central se abrió y mi padre salió. Santiago Herrera no solo entra a un espacio, lo comanda. A los 60 todavía es imponente, alto y de hombros anchos, con cabello plateado y ojos que pueden congelarte con una mirada. Llevaba un traje que probablemente costaba más de lo que los Montor gastaron en toda esta fiesta.
Y su presencia era tan poderosa que incluso desde fuera de las puertas podía sentirla. Detrás de él vinieron 20 personas de seguridad, todos en trajes negros, moviéndose con precisión militar. Cinco abogados en trajes caros llevaban maletines y el comisionado de policía de la ciudad caminaba junto a mi padre, luciendo oficial y serio. Helicópteros de noticias empezaron a circular por encima. Alguien había alertado a los medios. Más tarde descubriría que ese alguien era mi padre, quien se aseguró de que cada estación de noticias en la ciudad supiera que algo grande estaba a punto de suceder en la hacienda Montemayor.
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