Cada pregunta era como una bofetada. Mateo se dio cuenta de que había subestimado completamente a este niño. Había asumido que la pobreza equivalía a estupidez. Mi papá era ingeniero de seguridad. El niño continuó caminando lentamente hacia la caja fuerte. Diseñaba sistemas de protección para bancos y empresas. me enseñaba sobre códigos y algoritmos mientras trabajaba en casa. Decía que las cajas fuertes no son solo metal y tecnología, son psicología, son sobreentender cómo piensa la gente. Los cinco empresarios ahora observaban en silencio absoluto, fascinados a pesar de sí mismos.
“¿Y qué te enseñó sobre la gente?”, Mateo preguntó, aunque una parte de él ya no quería escuchar la respuesta. El niño puso su mano sobre la superficie fría del metal, sus dedos trazando el panel de control digital con familiaridad extraña. Me enseñó que la gente rica como usted compra las cajas fuertes más caras, no porque necesiten la mejor seguridad, sino porque quieren demostrar que pueden pagar la mejor seguridad. Es sobre ego, no sobre protección. Eso es ridículo.
Fernando protestó, pero su voz carecía de convicción. Sí. El niño se volvió hacia él. Entonces, dígame, ¿qué guarda en su caja fuerte, señor Sandoval? ¿Algo que realmente no puede permitirse perder o solo cosas que compró porque podía comprarlas? Mateo sintió como si cada palabra fuera un puñetazo directo a su alma, porque el niño tenía razón. Su caja fuerte contenía joyas que nunca usaba, documentos que podían ser replicados, y efectivo que era una fracción insignificante de su fortuna total.
No guardaba nada irreemplazable. Mi papá decía que la gente confunde el precio con el valor. El niño continuó, su voz adquiriendo una autoridad que parecía imposible para su edad. Ustedes pagan millones por cosas que no valen nada realmente y desprecian a personas que valen todo, pero no tienen dinero para demostrarlo. Suficiente, Mateo dijo, pero su voz salió débil. No vine aquí para recibir lecciones de filosofía de un niño. No vino aquí para humillar a mi mamá y a mí.
El niño respondió con una honestidad brutal que cortaba como cuchillo. Vino aquí para recordarnos que somos pobres y que usted es rico. Vino aquí para sentirse superior, pero lo que no esperaba era que yo supiera algo que usted no sabe. ¿Y qué sabes tú que yo no sepa? Mateo preguntó con burla, aunque sonaba menos seguro que antes. El niño sonrió por primera vez, pero no era una sonrisa de alegría, era una sonrisa que tenía conocimiento antiguo detrás de ella, sabiduría que venía del sufrimiento.
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