Tenía 10 años y vendía dulces para mi madre enferma. Toqué la puerta de un millonario y vi una foto de ella en su pared.

Caminé lejos de la mansión, con el dinero apretado contra mi pecho y una tormenta en mi cabeza. Mis pies aún dolían, seguía cansada y hambrienta, pero ahora había algo nuevo dentro de mí: una mezcla de esperanza y miedo. Miré una última vez hacia la gran casa. La puerta ya se había cerrado, pero yo sabía que esa puerta no solo había abierto el camino a una mansión. Había abierto una grieta en mi pasado, una que ya no podría volver a cerrarse.

Alejandro se quedó paralizado en medio del salón, con la mirada fija en la foto que Lucía había señalado. El dinero que había sacado para los dulces seguía en su mano, olvidado. Miraba la foto como si fuera la primera vez, aunque llevaba colgada en ese pasillo más de una década. Se giró lentamente hacia Lucía y, con la voz temblorosa, dijo: “Esta mujer era mi prometida. Murió hace más de diez años”.

Las cejas de Lucía se fruncieron. “Ella es mi mamá”, respondió, con su vocecita firme.

Las palabras golpearon a Alejandro como un mazo. Sus piernas cedieron y se dejó caer en el sofá. Se cubrió el rostro con las manos, sin decir nada. El silencio en la habitación era absoluto. Lucía se quedó de pie, sosteniendo su cesta, con los ojos muy abiertos. No entendía qué acababa de ocurrir, pero sentía que algo estaba terriblemente mal.

Miró hacia la puerta, tensa. Ese hombre extraño, que vivía en un palacio y decía que mamá había sido su prometida, ahora parecía a punto de derrumbarse. ¿Cómo podía mamá estar muerta si seguía viva, aunque enferma, en casa? ¿Y por qué este hombre lo creía? El miedo se apoderó de ella. Sin decir una palabra más, apretó su cesta y retrocedió.

“Espera, por favor”, dijo Alejandro, intentando levantarse. Su voz era más fuerte, pero seguía temblando. “Cuéntame más, ¿dónde está ella? ¿Dónde está Elena?”.

Pero Lucía ya corría. Sus pies descalzos golpearon el mármol pulido y no miró atrás. Salió disparada por la puerta, de vuelta al calor sofocante de la calle. Corrió tan rápido como sus pequeñas piernas le permitieron, con el corazón desbocado, confundida y asustada.

Alejandro llegó a la puerta, pero ella ya había desaparecido. Miró a su alrededor, desesperado, pero la calle estaba vacía. Solo la reja, balanceándose levemente. Sus manos temblaban. Cerró la puerta lentamente y se apoyó en ella. Su mente era un caos. La niña había dicho que se llamaba Lucía. Había dicho que Elena era su madre. Eso significaba que Elena estaba viva.

¿Pero cómo era posible? Su propia madre, Doña Isabel, le había contado lo del accidente. Le había mostrado los preparativos del funeral. Recordaba estar sentado en primera fila en la iglesia, petrificado por el dolor, incapaz de llorar. Había sido un ataúd cerrado. Nadie vio el cuerpo. Lo aceptó, aunque una parte de él nunca se sintió completa. Había vivido con ese vacío durante más de diez años. Nunca se casó. Nunca la olvidó. Y ahora, esto.