Me incliné hacia delante. "¿Por qué no me lo dijiste? Enviaba dinero todos los meses".
Asintió. “Lo sé. Y lo usé. Pero no fue suficiente.”
Fue entonces cuando me habló de un hombre llamado Frank, a quien conoció en el centro comunitario. Ofrecía ayuda: al principio solo la llevaba a las citas médicas, luego la ayudaba con las facturas. Finalmente, se mudó.
“Pero no era ayuda”, dijo en voz baja. “Era control.”
Se me encogió el estómago cuando me explicó cómo Frank se hacía cargo de sus finanzas, la presionaba para que firmara documentos que no entendía del todo y la convencía de que era una carga. Cuando le pregunté por qué no se iba, su respuesta me destrozó.
“Dijo que te enojarías”, susurró. “Dijo que pensarías que te fallé.”
Me levanté bruscamente. “¿Dónde está?”
Miró el reloj. “En el trabajo. Volverá pronto.”
Eso explicaba el miedo. Mi madre no solo estaba sorprendida por mi regreso, sino que le tenía terror.
“Todavía no he comprado la casa”, le dije. “Quería que lo eligieras conmigo.”
Las lágrimas volvieron a brotar de sus ojos. “Trabajaste muy duro”, dijo. “Y lo arruiné todo.”
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