El señor Mario cargó a la bebé con ternura infinita. La meció en sus brazos mientras la niña lo miraba con ojos curiosos. Yo vi lágrimas correr por su cara. Esa bebé representaba todo lo que él no podía tener con su propio hijo, pero al menos podía tener esto, el privilegio de haber ayudado a que esa vida llegara al mundo en condiciones dignas. Cuando Rosa se fue, el señor Mario me dijo algo que me quedó grabado. Me dijo que tal vez Dios lo había puesto en esta tierra con esta fama y este dinero, no para su propia felicidad, sino para ser instrumento de ayuda para otros.
Tal vez su sufrimiento personal tenía propósito si le daba empatía para ayudar a otros que sufrían. En agosto de 1954, el señor Mario decidió hacer algo arriesgado. Quería viajar a Los Ángeles en secreto para ver a su hijo una última vez antes de que creciera, tanto que ya no lo reconociera. Era extremadamente peligroso. Si alguien lo reconocía, si la prensa se enteraba, todo se descubriría. Pero el deseo de ver a su hijo era más fuerte que el miedo.
Me pidió que lo acompañara. Necesitaba a alguien de confianza que lo ayudara a mantener el disfraz. Viajamos en un vuelo comercial con el usando lentes oscuros, sombrero, bigote falso sobre su bigote real, ropa común. Nadie lo reconoció. Llegamos a Los Ángeles y nos hospedamos en un hotel modesto bajo nombres falsos. Marion había coordinado todo. Nos encontramos con ella y el niño en un parque público. Cuando vi a Mario Arturo por primera vez en persona, me impactó el parecido con su padre.
Tenía los mismos ojos expresivos, la misma forma de sonreír. El niño tenía 10 años ahora. Era alto para su edad, delgado, con energía inquieta de niño sano. El señor Mario pasó toda la tarde jugando con él. Lanzaron una pelota de béisbol, comieron helado, hablaron de la escuela, de los amigos, de las cosas que le gustaban. El niño no sabía quién era realmente ese señor amable. Para él era solo tío Mario, un amigo de su mamá que venía a visitarlos de vez en cuando.
Yo observaba desde una banca cercana, fingiendo leer un libro, pero sin quitar los ojos de ellos. La felicidad en el rostro del señor Mario era genuina, completa, no actuada. En ese momento no era Cantinflas, era simplemente un papá disfrutando de su hijo. Marion también los observaba desde lejos con expresión melancólica. Ella sabía el dolor que todo esto causaba. Cuando llegó el momento de despedirse, el señor Mario abrazó a su hijo muy fuerte. El niño se rió y le dijo que lo estaba aplastando.
Él aflojó el abrazo, pero no lo soltaba. Finalmente, Marion tuvo que intervenir diciendo que era hora de irse. El niño se despidió con un saludo casual y se fue corriendo hacia el carro. No miró atrás. Para él era solo una tarde en el parque, pero para el señor Mario era una despedida que sabía podría ser definitiva. Cuando el carro se alejó, él se quedó parado en el parque mirando hasta que desapareció completamente de la vista. Luego se dejó caer en una banca y lloró sin importarle que yo lo viera.
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