—Pasé cuarenta y dos años sin escuchar a nadie que no fuera yo mismo… sin mirar nada que no fuera mi trabajo… sin sentir nada que no fuera ambición o rabia —confesó—. Hoy… hoy escuché más sobre mí de lo que me atreví a ver en toda mi vida.
Estiró la mano hacia ella, sin tocarla, como si no se sintiera digno.
—No merezco tus lágrimas —dijo—. No merezco cómo cuidas a mis hijos. No merezco que me defiendas delante de ellos… después de cómo te he tratado. No merezco… —respiró hondo— que me quieras en esta casa como parte de tu familia. Porque eso es lo que soy, ¿no? Una familia que tú escogiste… y que yo nunca soube ver.
Lorena apretó los labios. Las lágrimas le resbalaban silenciosas por el rostro.
—Pero… —continuó él, con la voz rota— te quiero pedir algo que no estoy seguro de merecer. Quiero pedirte una oportunidad. Una oportunidad para aprender. Para ser padre de verdad. Para ser humano. Para estar presente. Para que Mel y Mateo recuerden algo más que mi puerta cerrada.
Los paramédicos anunciaron que habían llegado al hospital, pero ninguno de los dos se movió. A veces, los segundos que deciden una vida caben en la puerta de una ambulancia.
—Lorena… —repitió él, juntando el poco coraje que le quedaba—. Enséñame. Enséñame a ser gente otra vez. Enséñame a ver a mis hijos como tú los ves. Enséñame a no dejar que el trabajo sea mi excusa para huir. No te pido que me perdones hoy… solo te pido que me dejes intentar.
Por primera vez desde que lo conocía, su voz no llevaba órdenes. Llevaba un ruego sincero.
Ella lo miró largo rato. Luego miró a los gemelos, dormidos, con las pestañas todavía húmedas. Volvió a mirarlo a él. Y entonces habló, con la voz suave pero firme.
—Está bien… —dijo—. Le voy a ayudar. Por Mel y por Mateo. Y… por mí también.
Vicente cerró los ojos un segundo, como si esa respuesta fuera más de lo que se atrevía a esperar.
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