—No… soy la niñera —respondió, avergonzada y firme a la vez.
Le dijeron que alguien tenía que quedarse con los niños. Que podían llevar a Vicente solos, que después el hospital llamaría. Ella dudó. Miró a los bebés, luego a él. Y entonces, sin pensarlo mucho, dijo:
—No puedo dejarlo ir solo. Por favor, déjenme llevar a los niños y voy yo también. Cuido de ellos en el hospital… pero él no puede estar solo.
Vicente sintió que algo se rompía dentro de él. Esa mujer, a la que él trataba como invisible, insistía en ir a su lado en medio de la madrugada, con dos bebés en brazos, para que él no estuviera solo.
Aceptaron. Subieron a Vicente a la ambulancia, luego a Lorena con Mel y Mateo. La puerta se cerró. La sirena se encendió. Las luces rojas y azules bailaban dentro del vehículo en movimiento.
Durante algunos minutos, solo se escuchó el motor, el pitido suave de los aparatos, la respiración cansada de Lorena, los suspiros dormidos de los gemelos.
Y entonces, por primera vez esa noche, Vicente dejó de tener miedo de sentir más que vergüenza.
Abrió los ojos.
La luz blanca de la ambulancia lo cegó un instante. Parpadeó varias veces hasta enfocar. Lo primero que vio fue el rostro de Lorena, hinchado de tanto llorar, con el peinado completamente deshecho y el uniforme rosa arrugado. Tenía a los dos bebés dormidos sobre el pecho, uno a cada lado, como si fuera el único lugar seguro del mundo.
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